La profesora de segundo de primaria de mi hija escribía a mano un informe semanal a los padres, con su nombre firmado en cursiva. Utilizaba un puntero de madera para enseñar geografía de Estados Unidos y fonética. Tenía un piano vertical en su clase y lo tocaba con regularidad. Era la única profesora de la escuela cuya clase no tenía una pizarra interactiva. Todo esto resultaba anatema para el aula moderna. Como escribe Lewis Buzbee en "Blackboard: A Personal History of the Classroom" (2014),"Las pizarras blancas son la norma hoy en día, y todo para bien, al parecer, aunque solo sea por su ausencia de chirridos. Pero la pizarra blanca desautoriza un antiguo rito de clase: limpiar los borradores". Cuando recojo a mi hija en cuarto curso, en una clase muy digitalizada y equipada con iPads, añoro sus días de segundo curso. Ella y sus compañeros de clase siempre se retrasaban, ayudaban a lavar la pizarra y aplaudían aquellos borradores vestigiales.
Eran en parte alumnos y en parte mantenimiento, y parecía que les encantaba. De hecho, oí muy pocas quejas sobre estos métodos de la "vieja escuela", sobre todo de otros padres. Puedo entender por qué los padres estaban a favor de esta experiencia: aplaudir gomas de borrar, colorear páginas recién fotocopiadas, darle a la manivela del sacapuntas. Me vinieron a la memoria nuestros años de segundo curso. Recuerdo muy bien que me quedé "fuera" de la escuela cuando me ofrecí voluntaria para dar palmas de borrar con mi compañero de segundo curso. Es posible que se me escapara una goma de borrar que sujetaba la puerta para alargar mi tarea. Uy.
Dejando a un lado la nostalgia, hubo otra razón por la que creo que nos alegramos tanto por el profesor no digitalizado de nuestros hijos. Todos tuvimos la oportunidad de recuperar el aliento. Llevábamos toda la vida enviando mensajes de texto y correos electrónicos a los pediatras. Llevábamos descargando y cargando formularios desde antes de que nacieran nuestros hijos. Lo mismo ocurre con nuestros hijos, nativos digitales, que han nacido con una tableta en la mano. En la reunión de padres y profesores, la profesora de mi hija se disculpó: "Siento no enviar esos mensajes. Pero siempre puede llamarme". Le dije que era un alivio. Había sido un gran alivio no tener que ser hiperconsciente de cuánto tiempo de pantalla pasábamos mi hija y yo en nombre de su educación. En los años transcurridos desde el Aula Análoga, me he dado cuenta de hasta qué punto los profesores de mis hijos pueden dirigir el barco.
Siento un profundo respeto por los educadores y comprendo la inmensa presión a la que están sometidos para comunicarse constantemente por encima del estruendo de las hélices de los padres helicóptero. Sin embargo, los mensajes de texto, los boletines y los recordatorios que llenan nuestras bandejas de entrada y las mesas de nuestras cocinas pueden resultar invasivos. El coste emocional y económico de criar a un hijo no es ningún secreto, ni siquiera para quienes no se dedican a ello. Pero rara vez mencionamos el lado administrativo de la crianza. La escritora Jen Hatmaker es una de las pocas que ha hecho un llamamiento público para reducir el enorme volumen de papeleo que supone educar a un hijo. Hatmaker apela a los profesores: "Profesores, tenemos que llegar a un acuerdo para que después de los exámenes de abril no tengamos que hacer nada más". Me pregunto cómo de realista puede ser esto. La avalancha de recordatorios... ¿podemos acordar un sistema de disminución progresiva tanto para los profesores como para los padres?
¿Podrían incluso nuestros hijos tener que recordar algunas cosas en lugar de cargar a los padres con la responsabilidad de traer cinco dólares para la fiesta de San Valentín? Y el objetivo de introducir más iPads en las aulas y educar a más niños expertos en aplicaciones, ¿podría compensarse con un poco más de lo analógico en sus vidas? Si no un piano, quizá una baraja de cartas real y táctil (en lugar de una que se baraja con un clic del ratón). Puede que no todos tengamos un profesor con un embargo de mensajes de texto, pero tal vez podamos esperar un poco más de equilibrio, dentro y fuera del aula. La noción de "superautopista de la información" de los años 90 prometía la convergencia de los medios y un acceso ilimitado a todos los que la recorrieran. Sin embargo, en el marco de la educación de nuestros hijos, nosotros y sus profesores somos los encargados de establecer los límites de velocidad. El reto es recordar que nosotros decidimos dónde deben estar las rampas de salida.
Kendra Stanton Lee
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